Categoría: Cultura

Hace casi un siglo, el 2 de diciembre de 1931, se decapitó una oportunidad de adecentar el régimen político y económico en El Salvador. Un   golpe de estado derrocó al malogrado gobierno de Arturo Araujo, instalado nueve meses antes como resultado de unas elecciones reputadas como las primeras libres en el país, tanto que al presidente Pío Romero Bosque, que las hizo posible, los adulones de siempre le pusieron mote de “padre de la democracia”

Por: Víctor Manuel Valle Monterrosa

Pío Romero Bosque había sido puesto en la presidencia por la dinastía Meléndez-Quiñonez, un esquema gobernante de hermanos, Jorge y Carlos Meléndez, con cuñado incluido, Alfonso Quiñonez Molina, que gobernaron y “hueverniaron” por 14 años, desde 1913 hasta 1927, cuando ungieron a Romero Bosque que los agarró cansados y puso su sello: elecciones libres, aunque quiso imponer a su ministro de Defensa, Alberto Gómez Zárate; pero un movimiento renovador en política ganó las elecciones.

Es interesante notar que, entre 1927 y 1930, el gobierno civil de Romero Bosque, cercano a la oligarquía, tenía como ministro de Defensa a un civil, Gómez Zárate, abogado para más señas. Ya había atisbos de estado moderno.

Arturo Araujo, de familia pudiente y admirador del laborismo inglés, con el apoyo ideológico de Alberto Masferrer y el implícito respaldo del recién fundado Partido Comunista, ganó las elecciones de11 y 13 de enero de 1931 y comenzó a gobernar en marzo de ese año.

Había buenas intenciones y aires nuevos; pero la crisis económica mundial golpeaba a las clases populares y la Unión Soviética se veía como bastión de los trabajadores del mundo unidos. Arturo Araujo, dicen testigos de mi familia, se dedicó a celebrar el triunfo; pero la celebración se prolongó mucho tiempo, lo cual aprovechó el taimado Maximiliano Hernández Martínez para urdir con felonía un golpe de estado, traidor, desde su posición de vicepresidente de Araujo. Y se instaló la dictadura militar que se desmanteló con los Acuerdos de Paz de 1992.

El 2 de diciembre de 1931 Martinez inició la “larga noche”, como la caracterizó el secretario general de Naciones Unidas Boutros Boutros-Ghali el 16 de enero de 1992 cuando el Acuerdo de Paz puso fin a la dictadura militar y al conflicto político-militar interno de los 1980 en El Salvador.

Han pasado 92 años desde ese aciago día. Martínez se inauguró con la infame matanza de 1932, gobernó para los grandes intereses y concitó el apoyo de intelectuales, hasta de algunos considerados honorables, que no vacilaron en ser sus ministros y asesores. En todo caso, decían, “había salvado a la patria de la indiada asesina, resentida e igualada”.

Martínez coronó sus 13 años de gobierno depredador de la democracia y la justicia social con una serie de fusilamientos de civiles y militares que se alzaron para derrocarlo, cuando el mundo occidental se deshacía de dictaduras obsoletas y querían renovar sus cuadros opresores. En 1944 cayeron Ubico, en Guatemala, y Martínez, en El Salvador; poco después, en 1949, cayó Tiburcio Carías Andino, en Honduras, pero había que dejar un guardián regional; Somoza quedó y su dinastía duró 35 años más hasta que la derrocó la insurrección popular sandinista de 1979.

Los nueve meses del gobierno de Arturo Araujo, a pesar de los denuestos contra su líder, pueden verse como un paréntesis de aire fresco, enrarecido por la crisis económica y la consecuente turbulencia social de los años 1920 y 1930.

Algunos vieron en Araujo  una oportunidad de construir democracia real y  justicia social, pero “el sistema reaccionó” y consolidó el orden surgido en el último cuarto del siglo XIX, cuando hubo despojo de tierras ejidales y comunales para darle base material a la incipiente oligarquía cafetalera que se ha mantenido, diversificada y descafeinada, con mucho poder, aunque sus custodios hayan cambiado y se hayan incorporado como  protagonistas nuevos miembros; pero el modelo original, de larga data, se conserva.

¿Tendrá valor político y, sobre todo moral”, hacer ese recuento de hechos duros sucedidos en El Salvador? Los historiadores y los dirigentes sociales y políticos tienen la palabra. Han pasado 92 años desde el 2 de diciembre de 1931 y faltan 77 para que concluya el siglo XXI. Y la vida sigue, viendo el pasar de la transitoriedad y la corruptela del poder.

En su obra “El hombre Light: una vida sin valores”, publicada en mil novecientos noventa y dos, Enrique Rojas Montes, médico psiquiatra español, sostiene que, con la caída de los sistemas totalitarios, se ha gestado un nuevo tipo de hombre y mujer: el hombre light.

Por: José Guillermo Mártir Hidalgo*

Este es un hombre y una mujer sin sustancia, sin contenido, entregado al poder, al dinero, al éxito y al gozo ilimitado. El hombre light lleva por bandera una tetralogía nihilista: hedonismo, consumismo, permisividad y relatividad. Rojas Montes sostiene que el hombre light es fácil de manipular, ya que presenta un pensamiento débil, convicciones sin firmeza, asepsia en sus compromisos e indiferencia. El autor comenta que la cultura light, es una síntesis insulsa que transita por la banda media de la sociedad: todo es suave, ligero, sin riesgos y con la seguridad por delante.

Dentro de dicha cultura, los nuevos pilares del consumismo son el hedonismo y la permisividad. El hedonismo busca el placer por encima de todo e ir alcanzando cotas más altas de bienestar. Y la permisividad plantea una existencia sin prohibiciones, ni territorios vedados y sin límites. Un ser humano hedonista, permisivo, consumista y centrado en el relativismo, vive rebajado a nivel de objeto. Es un ser manipulado y tiranizado por estímulos deslumbrantes.

Ser hombre y mujer es amar la verdad y la libertad. Pero al hombre light no le interesa para nada la verdad. Y si no existe interés por la verdad, la libertad pierde importancia. Rojas Montes sostiene que el ocaso de los valores es uno de los dramas del hombre y la mujer de hoy en día. Por eso disueltos los lazos de solidaridad, emergen el individualismo y el cinismo.

El hombre Light tiene cerca el bienestar y el placer, nunca la felicidad y la alegría. La felicidad consiste en tener un proyecto que se compone de metas y la realización más completa de uno mismo. La libertad fundamental se dirige a la búsqueda del bien o de la felicidad, el mejor objetivo de la libertad es el bien que se refiere a tratar de buscar lo mejor. El hombre light es vacío y el subjetivismo, es decir, el punto de vista personal, es la única forma de conducta. La verdad subjetiva no guarda vinculación alguna con la realidad. Como todo es relativo, desemboca en un escepticismo. La regla de oro del hombre light es la superficialidad, ya que no tiene fondo.

Por otro lado, Rojas Montes considera que asistimos a una idolatría del sexo, se nos pretende engañar y convencer que el sexo y el amor significan lo mismo. En el acto sexual con amor se encuentra un ingrediente físico, psicológico y espiritual. En el acto sexual con amor ambos reciben amor, son dos intimidades que se funden y buscan amparo, comparten la vida con todo lo que esto conlleva, es una conjunción de reciprocidad.

Como el hombre light es escasamente culto, pasivo y entregado a lo más fácil, la televisión es su mando a distancia y su alimento intelectual. La literatura kleenex, en relación a una marca de pañuelo de papel caracterizado por ser usado y desechado, es lo que ha proliferado. Es la literatura rápida para lectores fáciles.

La indiferencia y la desmoralización invaden la vivencia de los sujetos, quienes no saben qué hacer con su vida y se siente desfallecidos. Se vive anticipando lo peor, por lo que se experimenta un estado permanente de alerta y una sensación de agotamiento. Por eso, la droga tiene hoy proporciones gigantescas. Sus causas posibles son la evasión, como reacción al vacío espiritual o alejamiento al dolor y al sufrimiento.

Rojas Montes concibe que el objetivo para llegar a uno mismo es planear la vida y luego andarla, la felicidad es la vocación fundamental del hombre y de la mujer. Ésta surge de haberse encontrado uno mismo y tener un proyecto de vida. La felicidad es la experiencia subjetiva de encontrarse bien consigo mismo. Por eso, el camino de la felicidad debe construirse y hacerse de pequeñas ilusiones.

El autor plantea que para hacer más humano y digno al hombre y a la mujer, es necesario imbuirlos de valores imperecederos. Uno de esos valores es el humanismo basado en una formación moral sólida, abierta y pluralista. Por eso, necesitamos un nuevo modelo de identidad que nos conduzca a un hombre y mujer comprometidos. Modelo de identidad que no será proporcionado ni por el modelo neoliberal, ni el sistema capitalista. Es necesario, entonces, superar el cinismo, luchar por la coherencia personal, apostar por valores, escapar de los falsos absolutos y huir de la idolatría del sexo, dinero, poder y éxito.

*Psicólogo salvadoreño

Leticia Angélica Menjívar Zavaleta, nació en Sonsonate el 25 de octubre de 1927. Sus padres fueron: Don Ángel Menjívar y Doña Ernestina Zavaleta de Menjívar.

Su infancia y adolescencia transcurrieron en su pueblo, en contacto con la naturaleza, las tradiciones y la cultura del mismo. Disfrutaba mucho de la lectura y de las historias y relatos que le contaba su madre (mamá Tina). Estudió en el colegio Santísima Trinidad, fundado en Sonsonate en 1933, el cual se considera “La Casa Madre” en Centroamérica, de las monjas “Oblatas al Divino Amor”, quienes llegaron de Italia a tierra salvadoreña.

A los veinticinco años contrajo matrimonio con Rodolfo Qüehl y se radicaron en San Salvador. Tuvieron cinco hijos: Rodolfo, Mario, Karla, Roxana y Mónica. Fue una madre ejemplar y una buena líder de la familia. Tuvo la dicha de ser abuela y también bisabuela.

Su amor por la literatura, la llevó a escribir poemas y relatos que reflejan siempre su amor por el terruño que la vio nacer y que se han convertido en una mezcla de historias y tradiciones interesantes, divertidas y muy amenas, atesoradas desde su infancia y muy apreciadas por la familia.
En 1980 y en busca de otros horizontes, emigró a la ciudad de San Francisco, California, con sus cinco hijos, donde vivió durante cuarenta años. Este lugar se convirtió en su segundo hogar y último destino; pues falleció en el 2020, en su casa, lejos de su país natal, pero rodeada de sus seres amados.

El libro “En aquel mi viejo pueblo”, es una muestra literaria de 9 relatos alusivos a Sonsonate, escritos con la memoria fresca y la nostalgia del pueblo que nunca olvidó.

Karla Qüehl Chang

Prefacio

Así era mi pueblo: como una piedra grande de esmeralda sin pulir, engarzada en un valle de vegetación exuberante y de manantiales cristalinos que brotaban de entre peñascos. Y fue esa exquisita visión la que motivó al conquistador a exclamar asombrado: “¡Oh, Dios!, sí que es verdaderamente bello. Y no exagero cuando os digo que alrededor de cuatrocientos ojos de agua conté durante nuestra expedición”. Les comentó a sus hombres, mientras tomaban un descanso al final de su exploración. “Es esa la razón por lo que es tan verde”, terminó murmurando para sí, con la mirada puesta en la transparente lejanía.

Y es allí, en ese valle, donde en tiempos de la colonia fue fundado mi pueblo, el que bautizaron con el nombre de: Santa María de la Cruz.

Yo lo recuerdo como si hubiese sido ayer: con sus casas solariegas de voluminosas paredes; puertas de dos hojas, de madera sólida y tallada; amplios balcones enrejados y grandes zaguanes con pesados aldabones. Sus calles empedradas, y arboladas unas y sus angostas aceras, de piedra laja.

Tapiales de adobe visto o repellados, que circundaban los patios de algunas viviendas, guardaban los jardines y los huertos caseros; desprendiéndose de algunos de ellos, gajos de flores trepadoras que los bordeaban.

Tiestos con plantas adornaban algunas ventanas sin enrejados, de pequeñas viviendas sin zaguanes y de casas de vecindad.

Como me gustaba recorrer las calles de mi pueblo, lo hacía siempre que me era posible. Desde niña comencé a sentir ese anhelo; pero fue hasta que llegué a la adolescencia, que gocé de cierta libertad para hacerlo. Libertad de la que yo abusaba, pues mis padres me daban la mano y yo me cogía el codo. “Voy a casa de los abuelos” decía, a veces, desde la puerta y ya con los dos pies en la acera; o, “regreso luego, voy por aquí nomás”. Y así, sola, sin ninguna compañía, porque era como me gustaba hacerlo, comenzaba mi caminata. Y con el inmenso afán de conocerlo todo, me internaba a veces, por callejuelas y atajos que me llevaban hasta las afueras.

A cuánta gente encontraba en mi camino la saludaba con amabilidad. Y si me daban la oportunidad me extendía un poco más. La cosa era ganarme su simpatía, pues además de que me gustaba platicar, me sentía más segura.

Y fue así que llegué a conocer hasta los más recónditos rincones y hasta las más humildes y pobres viviendas. Viviendas sin color, hechas de cualquier material, levantadas en lugares donde los días grises se veían más grises.

Al principio pensaba, con inmensa pena, que ese fenómeno sólo se daba en mi pueblo; pero luego me fui dando cuenta de que eran estampas características de todos los pueblos y de todas las ciudades.

Y así, un tanto pensativa y triste, volvía a mis pasos. Y cambiando de rumbo me dirigía hacia la alameda de árboles centenarios, alineados a lo largo de sus calles de guijarros, a cuya sombra se encontraban frescos bancos de piedra plana, que invitaban a gozar de un placentero descanso; mientras se contemplaban con deleite sus coloridas y sugestivas alfombras de verde musgo y las florecillas silvestres esparcidas por todos lados, al mismo tiempo que se percibía el suave murmullo de uno de los tantos arroyos, que en mi pueblo había, corriendo plácidamente entre los arbustos.

Era esa alameda el lugar favorito para ir a caminar, a leer o a escribir; también para encuentros furtivos de los enamorados.

Magistralmente distribuidas se encontraban las cinco iglesias coloniales construidas de piedra y calicanto, con sus esbeltas torres campanarios y sus campanas de bronce, traídas de España. Las que tañían los sacristanes con entusiasmo o recogimiento: repicando para misas y doblando para muertos.

En torno a las iglesias se fueron formando los distintos barrios, los que adoptaron el nombre de su parroquia: Barrio de la Virgen del Pilar, de Santo Domingo de Guzmán, de Nuestra Señora de los Ángeles, de San Juan Bautista y el de la Virgen de la Candelaria; siendo este último el escogido como barrio principal, al que se le agregó el nombre de: Barrio de El Centro. Y la Virgen de la Candelaria fue la elegida para patrona del pueblo.

Ubicado en un gran espacio cuadrangular y arbolado, se encontraba el Parque San Rafael, lugar favorito para ir a pasear los domingos por las tardes y los días festivos, para deleitarse con los conciertos que ofrecía la banda municipal, apostada en su lindo y artístico kiosco.

De los cuatro costados que lo circundaban: en uno se encontraba la Iglesia de la Virgen de la Candelaria, rodeada de un amplio atrio con barandal; en otro, enmarcado por un pórtico, estaba el antiguo edificio del Ayuntamiento. Y en los otros dos restantes: los portales con sus pisos enlajados y bordeados de recios pilares de madera. Y era allí, donde se ubicaban los almacenes exclusivos.

Calles más abajo, en una enorme plaza, se encontraba el mercado con sus ventas bajo toldos de lona y de manta dril, y un conjunto de medianas y pequeñas casas comerciales se ubicaban en esa zona.

El rio El Montañero, cuyas suaves corrientes atravesaban plácidamente el pueblo, lo dividía completamente en dos y lo unía por tres puentes con bases arqueadas, construidos de piedra y argamasa.

Tranvías sobre rieles y tirados por mulas hacían su recorrido a lo largo de la calle principal de cada barrio, extendiendo sus servicios hasta villas y poblados vecinos.

El Hospital San Juan de Dios, el Monasterio de San Francisco de Asís, las iglesias y otras antiguas edificaciones, monumentos coloniales todos, eran joyas que mi pueblo guardaba como su más preciado tesoro.

Y así, a veces, entre nostálgicos y fascinantes atardeceres, me da por recordar estampas de aquel mi viejo pueblo con sus legendarios personajes, sus cautivantes tradiciones, sus leyendas, su historia, sus alegrías, sus tristezas…

Tal me parecía que mi pueblo iba a permanecer siempre así, como lo grabé en mi mente: como una espléndida pintura en color sepia, estampada sobre un enorme lienzo, apacible y señorial, que se estaría restaurando, sin alterar su cautivante belleza original. Es así como lo hubiese querido recordar por siempre y que desaparecieran de mi mente, sus tristezas y sus insospechados dolores.

Y fue en ese mi viejo pueblo donde sucedieron las historias que me relatara mi abuela. Las que yo escuchaba embelesada y sin pestañear. Y al recorrer, muchos años después, sus aceras encementadas, sus calles asfaltadas, y sus grandes áreas antes arboladas, y ahora, taladas y urbanizadas, con nostalgia infinita recordé aquellas angostas aceras de piedra laja, aquellas calles empedradas, aquel sereno verdor que se volvió en gran parte amarillento, aquellos tapiales de adobe con las enredaderas de veraneras y de siemprevivas y…

Mucho de lo que yo viera desde que tuve uso de razón y más allá de mi adolescencia, si aún permanece allí, se encuentra perdido entre esa turbulencia.

Y así, mientras recorría algunos lugares donde se dieron aquellos impresionantes sucesos, como por arte de magia, acudieron a mi mente los protagonistas con sus idiosincrasias; tal y como mi abuela me los describiera. Y al remontarme a esa época sentí una extraña sensación, como si de repente todo aquello estuviese sucediendo ahora y no ayer.

Y presa de un infinito deseo de contarlo, sin pensarlo dos veces, me senté al borde de una acera, calle de por medio, justo frente al atrio de la Iglesia de la Virgen del Pilar, quizá la más antigua de todas. Y al tiempo que me deleitaba en la contemplación de su imponente y bella portada, con el corazón oprimido, comencé a escribir: En Aquel mi Viejo Pueblo.

Las redes sociales nos trajo una posibilidad que muchos no han dejado escapar: Demostrar odio a través del anonimato. El odio se propaga como polvora. Hay gente que no llega a entender bien la tecnología que usa.

Por: Claudia Viveros Lorenzo

No ha comprendido lo que es una ciudadanía digital y mucho menos concibe la responsabilidad que esta acarrea. El hecho de que podemos “ocultarnos” o creemos que podemos hacerlo, hace florecer en muchos la creencia de que están hablando con una libertad que traspasa las buenas costumbres y el respeto.

No es lo mismo mandar al infierno a alguien cara a cara que por medio de unas cuantas palabras escritas y a miles de kilómetros. Incluso las consecuencias son distintas.

Se podría pensar que la digitalidad es menos impactante, pero la realidad es que las dimensiones de esta, son por mucho, incomparables, pues el efecto se multiplica y el dicho de uno, se vuelve el de millones.

¿Qué lleva a una persona a insultar a otra en redes, cuando no lo haría cara a cara? Definitivamente la primer respuesta es la impunidad. No hay consecuencias, por lo menos no hasta ahora.

Se empieza a trabajar ya en leyes que tienen que ver con la invasión a la privacidad sexual, como la Ley Olimpia. Pero el insulto, la concepción de “superioridad moral” con la que muchos actúan y desprecian, marginan y violentan a otro con discursos que pueden ser amplificados por otros, distan bastante de regularse.

Deberíamos estar más preocupados al respecto, pero lo increíble es que se podría decir que hasta se ha normalizado, cuando es realmente escandaloso el hecho de que cualquiera, pueda violentar emocionalmente a otro por medio de la palabra y seguir fresquísimo sentado en su sofá comiendo palomitas (por dar un ejemplo imaginario, pero no alejado de la realidad).

Obvio, el face to face tiene otros detonantes, pero en este, el cara a cara se protagoniza y eso hace que los efectos tanto de ida como de vuelta sean más conscientes.

Entre los temas disparadores están la raza, la procedencia, el género, la orientación sexual y la religión. Pero eso no quiere decir que una simple postura que pueda estar en contra de una posición, puede desencadenar el mismo infierno.

El anonimato es un abrigo, los perfiles falsos suelen servir de escape para muchas frustraciones. La posibilidad de creer que no se tendrán consecuencias es muy atractiva para muchos, que con su falta de empatía se deshumanizan.

El llamado “hate” (odio) ha existido siempre pero se ha expandido a traves de las redes de forma exponencial. Sabemos que existe, tenemos claro que la “santa inquicisión digital” es algo del diario vivir, incluso se ha declarado el 18 de febrero como día internacional del internet seguro.

Urge educación y civismo digital. Se necesita estar más informado e imprescindiblemente, repito, regulado. Ya ve que somos una raza que ha demostrado una y otra vez (por desgracia) que solo a “trancazos” aprende.

En el marco del aniversario de la partida física del líder histórico de la Revolución Cubana, Fidel Castro, la Embajada de Cuba en San Salvador realizó un evento cultural para honrar la memoria del emblemático líder rebelde.

En ese marco, se llevó a cabo la presentación del libro «FIDEL CASTRO, ARGUMENTOS CULTURALES DE LA REVOLUCIÓN CUBANA”, una compilación de textos, relatos, discursos, anécdotas y entrevistas del líder de la revolución cubana.

La presentación estuvo a cargo de los destacados intelectuales Walter Raudales y Ricardo Martínez, quienes destacaron el valor documental de este compendio resumido en la obra.

El libro ha sido lanzado por la editorial Ocean Sur, el cual viene a enriquecer la enciclopedia que habla sobre la vida y obra de Fidel Castro.

El histórico y emblemático líder de la revolución cubana, murió el viernes 25 de noviembre de 2016 en su residencia en La Habana.

Su hermano Raúl Castro informó oficialmente su muerte a través de la televisión.

En el séptimo aniversario de su muerte en varios países del mundo se desarrollan eventos de recordación y memoria.

A la actividad celebrada en la embajada de Cuba en San Salvador, asistieron dirigentes de organizaciones de izquierda de El Salvador, miembros del FMLN e invitados especiales, quienes fueron recibidos por el embajador Tomas Lorenzo.

Tomada de https://hpdnoticias.com/

Un diálogo con el poeta maldito francés, que escribió poemas precoces y se exilió del mundo prematuramente

Yo también soñé con ser un artista adolescente, pero me faltó tu audacia y tu pasión por lo imposible. Yo también senté a la Belleza en mis rodillas y la injurié al descubrir que su rostro era amargo y venal. La Belleza es una prostituta que finge amarte en una pensión barata, susurrándote al oído que nadie le ha hecho sentir algo semejante. Yo también soñé con corazones que se abrían y liberaban ríos de arañas y murciélagos. Yo también soñé con falsas auroras, mañanas irrealizables e improbables reencuentros y no tardé en descubrir que la poesía puede ser un vino agrio, un veneno insidioso, una estrella enferma.

Al releer tus poemas, siento que una copa de cristal estalla en mi garganta. Tus versos son dos amantes que se inmolan en una pira, lamiéndose la piel con una lengua áspera, de perro sediento.

A los quince años ya eras un vidente que anunciaba la seriedad del suicido y la grandeza de las existencias malogradas. A los veinte arrojaste las palabras lejos de ti, asqueado de su triste quehacer. No te interesaba la eternidad ni el nombre exacto de las cosas. No querías ser un poeta laureado, sino un ladrón, un canalla, un forajido, un hombre libre, que se ríe de la moral y el pecado. De niño, paseabas por las calles con un cartel donde se leía: “Muera Dios”. A los dieciséis, ya eras un bandido adolescente, que se había regocijado con el baile de los ahorcados, títeres negros con lenguas cárdenas y ojos de espanto.

Aunque los hombres estaban en guerra, no te interesaban sus querellas. Sentías el mismo desprecio por todas las banderas. La sombra roja de la Comuna de París te deslumbró durante un tiempo, pero enseguida descubriste que no deseabas ser un revolucionario, sino un alquimista, un chamán, un nigromante. Aunque pertenecías a la familia humana, no experimentabas ningún amor por tus semejantes. No apreciabas ninguna diferencia entre obreros y burgueses, proletarios y explotadores, hombres y mujeres. Todos te resultaban igualmente repulsivos.

Escribiste “Yo es otro”, pero el otro solo era para ti una tela de araña, una trampa mortal, un aire negro. Cuando llegaste a París, Victor Hugo afirmó que eras “Shakespeare niño”, pero en realidad eras un Calibán furioso, un caníbal que solo aceptaba la compañía del hachís y el ajenjo. Cuando alguien se acercaba a enseñarte un poema, le escupías en la cara. Verlaine se enamoró de ti y te invitó a su casa: “Ven, querida gran alma. Te esperamos, te queremos”.

No apreciabas ninguna diferencia entre obreros y burgueses, hombres y mujeres. Todos te resultaban repulsivos

Verlaine te acogió con su joven esposa Mathilde Mauté, una “virgen demente”, una doncella de diecisiete años monstruosamente embarazada y acostumbrada a la violencia de un esposo con aspecto de fauno. Enseguida os hicisteis amantes. Enseguida comenzaron las reyertas y las humillaciones. Os marchasteis a Londres, abandonando a Mathilde con su hijo, el triste fruto de un matrimonio aciago. Vivisteis en la pobreza en Bloomsbury y en Camden Town. Cuando anunciaste que te marchabas, Verlaine enloqueció. No era la primera ruptura, pero esta vez tu determinación parecía inquebrantable.

Verlaine te disparó y te hirió en la muñeca. La justicia le envió a prisión, pese a tus súplicas de indulgencia. Después de esa experiencia, renunciaste a escribir, pero no a ser una canalla, un forajido, un hombre sin miedo a pecar y a extraviarse en el último círculo del infierno. Te enrolaste en el ejército holandés para viajar a Java. Desertaste, convirtiéndote en prófugo. Viajaste a Chipre y a Yemen. En Adén, hiciste el amor con las nativas y paseaste por plazas y calles con una abisinia, que te amó sin esperar nada a cambio. En Harar, Etiopía, empezaste tu carrera como traficante de armas.

Te gustaba fotografiarte con rifles y una pipa, sin ocultar tu arrogancia de blanco europeo que no se avergüenza de esclavizar a los pueblos inferiores. Algunos dicen que comerciabas con los nativos, capturándolos en sus aldeas y vendiéndolos a los capitanes de barco que se dirigían a la joven América, donde les aguardaban las plantaciones de algodón y los capataces brutales. Hiciste una pequeña fortuna, pero tu rodilla derecha era un árbol enfermo, que propagaba el cáncer por tus huesos.

Regresaste a Marsella y te amputaron la pierna, pero ya era demasiado tarde. Tu hermana Isabelle te cuidó durante largas semanas. Mientras agonizabas, dibujó tu rostro una y otra vez. Ya no eras un joven hermoso, sino un hombre de 37 años con los días contados. “Dentro de poco yo estaré bajo tierra y tú caminarás bajo el sol”, le dijiste a Isabelle, aceptando que un capellán absolviera tu alma sufriente y desfallecida. Ya conocías el infierno y te preguntabas si existía el paraíso.

Nunca ocultaste tu arrogancia de blanco europeo que no se avergüenza de esclavizar a los pueblos inferiores

Tal vez el miedo se apoderó de ti en el último momento, pero nunca buscaste la paz ni la fraternidad. Ser otro no significó para ti adentrarse en el otro, sino liberarse del yo para bailar ebrio y desnudo. El amor siempre te pareció una farsa, un viaje estéril por la carne. Tú único anhelo era desordenar los sentidos y atisbar lo incomprensible. No creías en Dios, pero sí en tus iluminaciones, que hablaban de relámpagos y vigilias, lejanías y confines, albañales y cimas. Sabías que el yo no piensa ni escribe. Nos escriben y nos piensan los otros. Nunca presumiste de hombre civilizado.

Eras un bárbaro que festejaba la sangre y los cielos llenos de pavesas escupidas por ciudades en llamas. Descubriste el color de las vocales y el estridor del silencio. A veces he envidiado tu vida y tu muerte, tus poemas precoces y tu prematuro exilio del mundo. ¿Dónde estás ahora? ¿En el infierno, reconciliado con la Belleza y con la risa de los niños? ¿O sigues con nosotros, escuchando la fanfarria atroz de este tiempo de asesinos? Siento tu presencia cuando escribo, pero no es una compañía benévola, sino una mirada feroz que celebra el vértigo de no ser.

Tomado de www.elespanol.com

Continuidad y diferencia, ambos movimientos conectan a Lo que he visto, oído y aprendido, su último libro difundido en castellano, con Autorretrato en el estudio. En ambos volúmenes Giorgio Agamben hace balance de vida, lugares y lecturas y despliega un núcleo verbal -aquí fragmentario- que da sentido al discurso. Siempre bajo la divisa de que la filosofía debe dejar testimonio de la retirada de la poesía del mundo.

Por:  Susana Cella

Algunos años después de su Autorretrato en el estudio, Giorgio Agamben publica Lo que he visto, oído y aprendido. En el primero prevalece la narración de una suerte de autobiografía en la que se enlazan lo que fue asimilando e incorporando a su bagaje cultural, con emociones y afectos surgidos en distintos momentos de su vida. No hay una organización cronológica sino más bien una sucesión de escenas y escenarios dispuestos según las evocaciones, las cuales muestran la impronta que fueron dejando en él tanto filósofos y artistas con quienes tuvo un trato personal, como aquellos que incorporó en sus lecturas.

Esto ligado a esos lugares donde habitó –“el estudio” o más bien los estudios, ubicados en distintos sitios y en dispares momentos, muchos de los cuales recurren, vuelve a ellos porque van unidos a lo que rememora, sean personas como concretos objetos cargados de significación y reminiscencias.

A esos hábitats muy específicos, con rasgos de archivo, se suma el recuento de recorridos, visitas a localidades cuyas singularidades le impactan, así como búsquedas que incluyen algunas materiales, valga mencionar la realizada en pos de escritos de quien declaradamente es para Agamben una referencia central: Walter Benjamin. Sin embargo, no se trata de erigir a ninguno de sus interlocutores –directos o leídos- en la figura del maestro, sino más bien de captar las derivas de sus investigaciones y pasiones. “Amar, creer en alguien o en algo, no significa aceptar dogmas o doctrinas como verdaderos.

Es más bien mantenernos fieles a la emoción que sentíamos cuando de niños mirábamos al cielo estrellado. Y es sin duda en este sentido en el que he creído en las personas y en las cosas que he ido evocando una por una, he tratado de no olvidarlas, de respetar la palabra tácitamente dada”, dice casi al final de Autorretrato y culmina: “En la hierba –en Dios- están todos aquellos a los que amé. Por la hierba y en la hierba y como la hierba he vivido y viviré”.

Esta mención al Autorretrato es prácticamente ineludible cuando se accede su reciente y asombrosa publicación. Si se ha comentado que Lo que he visto, oído y aprendido no se parece a ninguno de los libros de Agamben, sin embargo es posible sostener que lo que sí permanece respecto del anterior es su estilo, su atención a un núcleo verbal capaz de dar sentido al discurso (filosófico en particular) y que existen reconocibles huellas -inclusive él mismo las nombra- cuando habla de varios de sus escritos en el Autorretrato, donde evidencia su manera de reflexionar y de pensar la palabra teniendo en cuenta la tradición poética, al punto de considerar esto como una condición excluyente: “Un filósofo que no se plantea un problema poético no es un filósofo. Ello no significa sin embargo que la escritura filosófica deba ser poética sino que sobre todo debe contener las huellas de una escritura poética que se desvanece, debe exhibir de algún modo el retiro de la poesía”.

Todo esto que antecede no deja de vincularse con el efecto que, al abordarlo, suscita el último libro, cierto tono común con el Autorretrato notoriamente en cuanto a la atención que se pone en alguien o en algo y en lo que desencadenan a partir de una percepción o de un recuerdo que, en su vividez, presentifica el pensamiento y el sentimiento.

Los textos en prosa, breves, y variados, semejan a su manera (es decir a la manera en que Agamben piensa la relación entre el filósofo y el poeta), composiciones de fragmentos con lejanas resonancias poéticas. El punto de partida, el “motivo”, por así llamarlo, puede comenzar nombrando un lugar geográfico ((Scicli, Le Thor, París y un largo etcétera), una iglesia, agua, retratos, leyendas, nombres propios cerca y lejos en el tiempo (valgan como ejemplo Dante, los filósofos indios, los Evangelios), la infancia, los espejos, el tiempo y no menos importante su propia subjetividad en actitud de reflexión, en definitiva, de todo un habitado mundo en el que él se incluye (no es una mirada panorámica y “desde arriba”) y del que va extrayendo algún tipo de sabiduría, ya que, menos que de un saber puntual sobre un asunto, se trata de un plus de aprehensión de aquello que bien se define como los perpetuos interrogantes, esos que preservan el misterio y dejan vislumbrar la cualidad de lo inconcluso, las preguntas permanentes que animan toda auténtica indagación. Así, por ejemplo, en el siguiente fragmento: “De la convivencia: que la existencia de otro es un enigma que no puede resolverse, sino únicamente compartirse. A ese enigma compartido los seres humanos lo llaman amor”.

En contraste con tal interpretación de un tema sobre el que hay bibliotecas enteras puede contraponer el placer de la sensación simple: “Qué me ha enseñado el agua: la delicia, cuando en determinado momento perdemos pie y el cuerpo se abandona al nado casi sin quererlo”. Y junto con ello, la constante mención de lo que “aprendió” sea de gente referida sólo con el nombre de pila (Giovanni, Elsa) junto a los de, por mencionar algunos otros, Kafka, Epicuro, José Bergamín, Averroes, varios de los cuales se hallan en su Autorretrato, quizá por esto también y no sólo porque van fluyendo en las páginas de ambos libros, hay un aire de familia que se percibe en y entre ambos textos, un intersticio tal vez por donde continúa la indetenible relación entre filosofía y poesía, implícita en puntuales imágenes, en ritmos apaciguados como acompasando el decir, en los similares inicios de muchos fragmentos, y también de manera explícita, casi como una utopía: “La filosofía consiste en el intento de un poeta –tan arduo que casi nadie lo consigue- de hacer coincidir la inspiración con la justicia.”

Hay algo más en este libro capaz de provocar expectativa, la segunda parte titulada “Lo que no he visto, oído ni aprendido”. Apenas cinco páginas en otra grafía casi como el negativo de todo lo que fue retratando antes para, ahora dirigirse resueltamente a un tiempo irrecuperable, objetiva y subjetivamente: su propia infancia y en ella, a algo que escribió y que nunca recuperó. Ese texto se convertiría, no paradójicamente, en un centro (“dichosa e invivible laguna”) que no dejó de sondear y, en sus palabras, “envolver”, con cuanto fue meditando y escribiendo a lo largo de los años.

De un modo altamente sutil, Agamben expresa un universo que incluye –al igual que en Autorretrato– a Dios, a lo propio de cada ser y a la vez al común de todos, entre lo manifiesto o representado y lo secreto; entre lo dicho y lo aludido en los sonidos del silencio.

Fuente: Páguina|12

Con la mayor parte de Bolivia afectada por la sequía, en el río Beni de la región amazónica aparecieron piedras talladas por culturas ancestrales hace aproximadamente mil años atrás. ¿Qué representan y qué posible mensaje mantienen cifrado?

La caída en el caudal de agua en el río Beni hizo emerger decenas de petroglifos en el municipio de Rurrenabaque, departamento amazónico de Beni. Estas obras ejecutadas por manos milenarias son materia de estudio, mientras las lluvias de esta época del año todavía tardan en llegar.

Cristian Agramont, del Gobierno Autónomo Municipal de Rurrenabaque (GAMR), explicó que no es la primera vez que aparecen rocas talladas en la región. «Con estas piedras pictográficas hemos convivido desde que tengo uso de razón», recordó.

Relató que una de las más conocidas es la serpiente de siete cabezas, hallada cerca del centro urbano de Rurrenabaque. Según Agramont, los petroglifos representan a espíritus del bosque con los cuales conviven los pueblos indígenas de la región.

«Ahora estamos sintiendo una sequía fuerte, pues las aguas del río Beni han bajado muchísimo. A pesar de la situación que estamos atravesando, también nos pone contentos que aflore la historia de nuestra población», comentó el funcionario.

A causa del fenómeno meteorológico de El Niño, siete de los nueve departamentos del país sufren de una severa sequía: La Paz (oeste), Cochabamba (centro), Santa Cruz (este), Oruro (suroeste), Chuquisaca (sur), Tarija (sur) y Potosí (suroeste).

A la par de la ausencia de lluvias, los incendios forestales afectaron a 2,9 millones de hectáreas en el país. El 56% de estas tierras quemadas están en Beni.

Para Agramont, la emergencia de las piedras «son señales, quizás nos están dando algún tipo de mensaje. Creo que también debemos intentar ver el lado positivo de esta situación. Se debe revalorizar el legado de nuestros ancestros, debemos tomar en cuenta estos posibles mensajes».

«Nos debe servir para recapacitar en lo referente a nuestras actitudes como seres humanos, al relacionarnos con el medioambiente y el cuidado que necesita», reflexionó sobre la aparición de las rocas talladas.

¿Qué representan las piedras talladas?

Los petroglifos surgieron entre las comunidades de Carmen Florida y Real Beni, en la Reserva de Biosfera Pilón Lajas, de este municipio.
Agramont, quien es jefe de Protocolo y de Recursos Humanos del GAMR, contó que los trazos en las piedras «deslumbran por la imaginación y creatividad que tenían nuestros antepasados. Son piedras antiguas, cuyo tallado data de 1.000 años atrás».

Y ahora «están aquí nuevamente, mostrándonos que antes de nosotros había habitantes en esta región que tenían otro estilo de vida, que vivían en un lugar más armonioso con el medioambiente».

Las rocas que emergieron ostentan «figuras pictográficas que nos muestran toda la relación con la selva y los animales. Son escrituras y símbolos iguales a los de nuestra cultura Tacana», uno de los 36 pueblos indígenas reconocidos en la Constitución.

Agramont retomó el relato de la serpiente de siete cabezas, hallada en un sitio sagrado para los pueblos indígenas de esta zona: «En nuestra cultura, la víbora de siete cabezas representa a un guardián de la vida de la selva», precisó.

En cuanto a las piedras que emergieron del río Beni, «muestran figuras de animales, de plantas, figuras geométricas que hacen pensar en las relaciones que mantienen entre sí los seres del mundo».

Asimismo, las inscripciones en piedra «nos hacen reflexionar sobre el cuidado que tenían las culturas de nuestros antepasados con el medioambiente».
‘Arroyo de los patos’

Agramont comentó que, siglos atrás, las aguas del río Beni no eran tan caudalosas, por lo cual las piedras, que hasta hace poco estaban sumergidas, debían estar siempre a la vista. «Antes el río no tenía tanta agua como ahora. Era un arroyo. Por eso Rurrenabaque en nuestra lengua nativa significa arroyo de patos».

Los petroglifos en el curso del río Beni pertenecerían a los pueblos Tacana, Leco y Mosetén, que ancestralmente vivieron en esta región.

«Proyectamos iniciar estudios en las rocas para identificar con precisión a cuáles culturas pertenecen», adelantó.

Rurrenabaque es uno de los destinos turísticos más importantes de la Amazonía boliviana. Con una amplia oferta hotelera y de actividades recreativas, es la puerta de entrada a dos áreas protegidas: el parque nacional Madidi y la mencionada reserva Pilón Lajas.

La pasada pandemia de COVID-19 afectó seriamente a esta población, que depende en su mayoría de la recepción de turistas de todo el mundo.

Agramont aseguró que «ha sido una época difícil. Hemos invertido en la reactivación económica a través del turismo, volviendo a contar con conexiones, áreas para la llegada de turistas a la región, lo mismo por las carreteras», que fueron asfaltadas en los últimos años.

El circuito turístico Rurrenabaque-Madidi-Pampas fue reconocido en 2022 como uno de los 100 mejores destinos verdes del mundo por la fundación Green Destinations. El área cuenta con una gran biodiversidad, con más de 265 especies de animales y más de 5.000 de flora.

Fuente: Sputnik

A muchos les cuesta. Otros son tan tímidos, que tienen horror de poder dar un primer paso como este. La realidad es que un buen saludo, siempre es una muestra importante de valores y educación, de esa que no se da en la escuela, que se debería aprender en casa, o si no por cuenta propia.

Por: Claudia viveros lorenzo

El saludo demuestra respeto, cordialidad y empatía. A través de una frase se puede brindar un momento de alegría a los que te rodean. El saludo es un hábito universal para la buena convivencia.

Los hay super protocolarios y formales y otros, más livianos y sociales. No siempre debe ser el clásico buenos días, buenas tardes o noches. A veces un gesto como la sonrisa acompañada de una pregunta bienaventurada nos puede servir de entrada. Obvio, la inflexión y el tono debe ser cuidado para que pueda causar la sensación positiva que queremos. Nuestra vida está hecha de pequeños detalles. Saludar no es sólo buena educación. Cuando un ser humano se encuentra con otro, se saludan. Detrás hay muchos siglos de peleas y guerras. Cuando dos personas no pueden verse, se dice que se niegan hasta el saludo. Porque saludar a uno es desearle salud y darle la salvación. Es respetarle y aceptarle. Es una forma de quererle.

Hoy es un buen día para el saludo, para la sonrisa, para llamar a cada uno por su nombre, para ser amable y servicial, para escuchar a los otros e intentar comprenderlos… Porque el saludo es tan sólo el primer paso hacia nuevas comunicaciones y amistades. Y hoy es un buen día para irse acostumbrando a saludar. Ya sea un apretón de manos, una sonrisa, un gesto con la cara… Todo vale para saludar.

Esta vez más que argumentar quiero compartirle la siguiente historia, leala con calma. Espero que le impacte positivamente:

Había un hombre que trabajaba en una fábrica de embutidos. Después de una larga jornada laboral y haciendo las inspecciones de rutina, se acercó a una nevera a inspeccionar que todo estuviese bien y la gran puerta de hierro que había se cerró tras él dejándolo encerrado dentro. Sentía una gran desesperación pero a pesar de sus intentos de abrir la puerta o pedir ayuda, todo resultó inútil.

El horario de los demás trabajadores había acabado y nadie le escuchaba gritar. Las horas pasaban y el frío del lugar le hacía perder sus fuerzas, además poco a poco se acababa el oxígeno y tras cinco horas dentro de la nevera el hombre comenzaba a pensar que ese era su final.

Sus fuerzas comenzaros a fallar y de la desesperación pasó a la resignación… ¡de repente la puerta de la nevera comenzó a abrirse! La abrió el guardia de seguridad de la fábrica y para él fue como su ángel de la guarda porque le estaba salvando de una muerte segura.

Cuando le preguntaron al guardia de seguridad que como es que se le ocurrió abrir la puerta de la nevera (puesto que esa acción no formaba parte de su trabajo), el hombre al contestar lo tuvo muy claro, las palabras que dijo fueron las siguientes:

– llevo trabajando en esta empresa más de 35 años y veo a diario a cientos de trabajadores que entran y salen, que empiezan su jornada y de repente ya no les veo más durante todo el día, pero solo hay uno de todos estos hombres que hace que me preocupe por él. Es este hombre, que todas las mañanas es el único de toda la fábrica que cordialmente me saluda y cuando se va es el único que con mucha amabilidad se despide… para el resto de trabajadores soy invisible. Esta mañana no me faltó su saludo matutino, pero no escuché su “hasta mañana” de despedida por lo que cuando pasaron varias horas me preocupó y por este motivo entré a inspeccionar, le busqué y le encontré.

El viernes, día de mi operación una violenta tormenta azotó Buenos Aires que hasta obligó a suspender el recital de Taylor Swift… Llegamos muy temprano al Hospital Italiano, antes de las 6. Cuando ya te admiten como paciente, te conducen a un cuartito para cambiarse.

Por: Marcelo Valko

Uno se desviste y se pone el camisolín y así como hay quienes son carne de diván, en ese momento uno se transforma en carne de bisturí. Es una magia extraña. Luego viene alguien a buscarte con una silla de ruedas. Son gente buena que suponen la nerviosidad del paciente y buscan distender como el que hizo cantitos con mi nombre. Mi hermano que me había acompañado quedó atrás… Bajamos por un ascensor y allí espera otro enfermero con una camilla.

La idea es mantener la asepsia: la silla es de arriba y la camilla solo anda abajo. Preguntan si puedo subir solo, lo hago. Ya en la camilla, al ascensor y luego otro pasillo, estamos en el subsuelo, en el quirófano central. Tienen un espacio prequirúrgico muy amplio con más de una veintena de boxes que comienza a llenarse de camillas, allí tienen otros tantos quirófanos. Comienza el procedimiento de preparación real. En el brazo derecho me colocaron dos vías.

Viene la anestesióloga, en un breve diálogo comenta lo que va a pasar, asegura que me estará acompañando en la intervención. Escucho al personal de salud hablando entre ellos de cosas de todos los días, saludos y bueyes perdidos. Somos dos equipos muy distintos que se preparan. Aparece la doctora que me va a operar, me saluda con un beso, es afectuosa, me muestra la mandíbula inferior en 3 D que me hicieron. Me marca el lado donde será la incisión y donde insertaran la placa de titanio. También viene alguien del hospital a verificar el lado correcto. Me parece muy razonable, más de una vez surgen noticias de operaciones que terminan extrayendo el riñón sano… en fin.

En ese espacio las camillas están separadas por boxes con un prolijo número arriba, que evidentemente corresponde al quirófano que te va a tocar. Vuelve la anestesista para colocarme una tercera vía para monitorear en tiempo real la frecuencia cardiaca. Me pide disculpas por el dolor. Mi respuesta la sorprende, le cito el poema de Hernández: “mis ojos y mis manos como un árbol carnal generoso y cautivo doy a los cirujanos”.

Llega el momento que vienen a buscar tu camilla, fui de los primeros en salir. Viajamos por pasillos más fríos y blancos hasta que llegamos a una amplia puerta donde aparece, como si fuera un arcángel guardando un ingreso el número “20”. El enfermero se detiene, luego gira la camilla para ingresar con la cabeza hacia adelante. Ese instante tan breve dura un montón y de pronto aparece aquella vieja sensación que tuvo el mismo Cristo, no para huir, pero quizás para apartar de mi este cáliz… Pero no, seguimos firmes, más bien acostado y en silencio. Ingresamos. Hay mucho movimiento preparando instrumental en los laterales.

Cambio de camilla, a la verdadera que es muy estrecha. Les comento mi sorpresa, responden que es para que puedan trabajar bien cerca del paciente. Tiene lógica. Comienzan a atarme y envolverme con firmeza como “niño envuelto”. En ese momento la anestesióloga aparece desde arriba con una mascarilla y me pide que respire hondo y tranquilo. Ves su rostro, o mejor dicho apenas los ojos, lo demás esta enfundado. Va preguntando a intervalos “Marcelo, ¿me escuchas…?”, voy respondiendo hasta que me invade una especie de calor interior, una sensación extraña, sigo respirando y advierto que llega el desvanecimiento y ya no respondo más. Surge el misterioso momento de dejar de ser uno mismo o quizás seguir siéndolo pero a otro nivel: ¿a dónde vamos, quienes somos, que soñamos durante esa inconciencia inducida?

Despierto o me despiertan. “La operación terminó” dice alguien amable a mi lado, “ya pasó”, agrega como si fuera la tormenta que afuera está azotando a Buenos Aires. Por lo que alcanzo a ver desde mi camilla, totalmente conciente, se trata como el anterior de un espacio muy amplio y monitoreado donde arriban las personas que salen de los quirófanos. Lo mismo que antes, pero al revés. No alcanzo a ver, pero escucho a quienes están a mi lado.

Nos separa una cortina, una voz de mujer repite una y otra vez: me voy a morir, me intranquiliza que me dejen acá. Me voy a morir, dijeron que me llevaban a la habitación pero sigo acá, ¿por qué? ¿Voy a morir? La del otro lado advierte que toma clonazepan y que no le den corticoides, se queja del frio y de los corticoides que nadie intenta darle. Las enfermeras son amables y las tranquilizan mientras siguen muy atareadas. Finalmente aparece un camillero para liberarme de las quejas y me traslada a la habitación 43-16 próxima al espacio de maternidad del tercer piso, en el hall previo al pasillo, desde la camilla veo a mi familia sentada aguardando, es un momento fugaz, les hago la “V” de la victoria, sonríen. Pasaron siete horas desde que ingresé al quirófano.

Domingo de mañana temprano, tercer día de internación, desde mi cama escucho a los pájaros que cantan al amanecer, son los mismos que en ocasiones oigo desde casa. Tienen un canto complejo y firme. Otros congéneres responden, canto y contracanto. ¿Qué interesante conocer el idioma de los pájaros? Hay chamanes que aseguran conocerlo.

Temprano oí llanto de un bebé, quizás varios, son argentinitos que vienen al mundo sin saber que en una semana se elige entre Massa y Milei, parafraseando a León Felipe podríamos decir “argentinito que vienes al mundo te guarde Dios”, el poema sigue pero espero que no sea el caso… Desde la ventana una paloma hizo un nido junto a un caño y frente a mi cama tengo un cuadro de un paisaje de una aldea veraniega en el Mediterráneo. Me desconectaron el suero y fui lentamente al baño. Me peiné, el pelo esta pajoso y pegoteado, todavía con rastros rojo de pervinox. Quisiera ducharme. Me miré en el espejo y pese a todo, debajo de todo eso sigo siendo yo. Es lento, pero viene…

En momentos de peligroso negacionismo donde Villarruel, candidata a vicepresidente de Milei insiste con el “curro* de los derechos humanos y los supuestos desaparecidos de los ´70” (Telam, 05/11/2023) es cuando más tenemos que denunciar desde todos los frentes a los delitos de lesa humanidad por los escuadrones parapoliciales.

Por: Marcelo Valko

Un ejemplo. En General Madariaga durante la dictadura, incluso allí, en esa pequeña ciudad de la provincia de Buenos Aires llegó el largo tentáculo de la muerte a manos de los Grupos de Tareas. El terrorismo de Estado se impuso de varias maneras, una secuestrando entre otros, al militante popular Jorge Vásquez que se encuentra desaparecido desde el 29 de marzo de 1978. Además, y como si fuera una macabra secuencia circular, en el cementerio local fueron enterrados como NN cuerpos que fueron arrojados al mar desde los Vuelos de la Muerte y que aparecieron en la costa a 20 kilómetros de allí desapareciéndolos por segunda vez.

Hace unos días cuando estuve en Madariaga brindando varios seminarios sobre “los Rostros del Genocidio” invitado por la Comisión de la Memoria, el poeta Gustavo Dos Santos tuvo la gentileza de acercarme “Memorial de los Pájaros y Mañana” centrado precisamente en los años de plomo en nuestro país. Ya en las primeras páginas de esta edición de autor, se advierte su notable vuelo poético que une prosa y poesía en imágenes de notable fuerza: “los lobos soplando esta casa sin lograr derribarla / habrá justicia para las hojas que tiemblan…”. Además el texto se encuentra bellamente ilustrado por la artista plástica Mariela Dielschneider.

Existe un mural que recuerda a Jorge Vásquez y también una Placa de la Memoria ubicada frente a la casa donde fue secuestrado, en ella uno de sus hijos escribió una frase que asegura “si me lo guardé en la memoria es porque el olvido no tiene lugar”. En momentos que intentan instalar un negacionismo que discute hasta el número de los 30.000 es cuando más necesario es nutrirse de la verdad y denunciarla de todas las maneras posible, incluso con la formidable herramienta que nos brinda el arte. Es lento, pero viene…

*Engaño, negociado

Los últimos años nos han enseñado que el dinero puede ser virtual, cifras que ascienden vertiginosas en pantallas de ordenadores, cantidades que cambian de manos y forman parte de juegos bursátiles trepidantes gracias a la velocidad informática, transformándose en ganancias o pérdidas en cuestión de segundos.

Por: Irene Vallejo*

Nuestra perplejidad ante los malabarismos especulativos puede parecernos un rasgo muy actual, pero ya los antiguos griegos, a su escala, sintieron asombro por los mecanismos de multiplicación del dinero frente a la riqueza derivada del trabajo.

En la economía del canje, un bien se intercambia por otro bien. El dinero nació para servir como valor de cambio. Muchos artículos han circulado a lo largo del tiempo, facilitando el pago en las transacciones: cabezas de ganado, conchas, tabaco, whisky o especias. La palabra “salario” remonta a los tiempos de los romanos, cuando se pagaba con sal.

Pero durante siglos se impuso la moneda de metal que, según los historiadores antiguos, empezó su trayectoria hace menos de treinta siglos. Aristóteles analizó en su obra la novedosa dimensión del dinero que se multiplica como si tuviera hijos en forma de intereses.

Para los sabios antiguos era sorprendente que el dinero, mero instrumento de cambio, fuera capaz a su vez de reproducirse y generar más dinero. Junto a sus ventajas prácticas, empezaban a experimentar las consecuencias inesperadas de la economía monetaria: el afán de ganancia acumulativa y el lucrativo negocio de la usura. La posibilidad de ganarse el pan con el sudor del de enfrente.

* Filóloga y escritora española

Fuente: Milenio

De vez en cuando la vida nos regala momentos fuertes como sucedió el domingo 5 de noviembre en ocasión de la Primera Feria del Libro Originario organizada por la Biblioteca Nacional.

Por: Marcelo Valko

Hasta allí se acercó Virginio Buenaventura quien en 1946 tenía cinco años cuando su mamá donó una mula al Malón de la Paz y con sentida emoción me detalló las características de aquel animal mientras no dejaba de consultar el listado de participantes de aquella gesta que se encuentra en el anexo de mi investigación “Los indios invisibles del Malón de la Paz”.

Don Virginio y su hija se acercaron a la presentación de “Diarios del Malón de la Paz” que editó la BN donde aparecen los diarios de viajes del kolla Hermógenes Cayo y del teniente Bertonasco que acompañó el trayecto de los dos mil kilómetros de la Puna a Buenos Aires para pedirle a Perón la restitución de sus tierras usurpadas por latifundistas. El texto cuenta con una profusa selección de imágenes y el estudio previo que realicé para este primer tomo introduciendo esa maravillosa gesta del pueblo kolla.

Durante la presentación fue un placer estar acompañado por Delicia Atanasio y Desiderio Olmos integrantes del 3er Malón de la Paz y también por Guillermo David director de Cultura de la BN gestor de la colección que tiene la misión de reivindicar la memoria y el presente indígena de nuestra Argentina y de la América toda tal como señalan sus integrantes Diego Antico, Emiliano Ruiz Díaz y Carina Carriqueo.

Los “Diarios…” es el primer texto que publica el Centro de Estudios de Pueblos Originarios de la BN que viene realizando un trabajo más que interesante como lo prueba el cuidadoso trabajo de edición del libro que inicia la colección.

La feria contó con decenas de stands de distintas editoriales y lo más importante, es que se acercó numeroso público interesado en una problemática que indica sin duda un cambio de paradigma. Años atrás tal interés era impensable. Hoy existen investigadores, textos, documentales y hasta obras de teatro que hacen hincapié en denunciar atropellos y en una clara búsqueda de justicia.

Una justicia que se demora, que mira para otro lado o puesta en palabra del malonero Hermógenes Cayo: “si no hay justicia que no haiga leyes…” 70 años después la historia que vuelve a repetirse. Y es por esa razón que se encuentran en Buenos Aires hace ya casi cuatro meses los integrantes del 3er Malón de la Paz solicitando justicia, que se detengan las usurpaciones, el extractivismo contaminante de agua y suelos y se declare nula la reforma de la constitución provincial que el gobernador Gerardo Morales realizo a pedido de las megamineras. Los pueblos tienen en la memoria un arma formidable.

Y es por eso que el poder le tiene pánico y así elabora una historia oficial acorde a su presente para que todo siga igual en el futuro. Más allá de contratiempos e incluso traiciones asistimos a un cambio de paradigma, como don Virginio oriundo de Santa Cruz, un paraje de Salta cercano a Jujuy que, con emoción, me habló del orgullo que aun siente su familia de haber entregado aquella mula en 1946 para un viaje en busca de un presente de justicia.

Estamos persuadidos que es lento, pero viene…

El filósofo Enrique Domingo Dussel Ambrosini, falleció este domingo a los 88 años de edad, informó su hijo Enrique Dussel Peters en redes sociales.

“Muy tristes todos.  5 de noviembre de 2023 a las 20:50 falleció Enrique Domingo Dussel Ambrosini, esposo, padres, abuelo, profesor, teólogo, filósofo, historiador, catedrático y pensador crítico. Que descanse en paz”, comunicó esta noche.

La rectora de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM), Tania Rodríguez Mora lamentó el deceso en su cuenta de twitter: “Murió Enrique Dussel, nuestro querido y admirado Rector. Sabio y generoso. La @UACM siempre le estará agradecida : Gracias, gracias, gracias”.

El articulista de esta casa editorial nació en Mendoza, Argentina, el 24 de diciembre de 1934, y en 1975 llegó a México en exilio, donde después obtuvo la nacionalidad. Enrique Dussel es reconocido internacionalmente por su trabajo en el campo de la Ética, la Filosofía Política y el Pensamiento Latinoamericano en general y por ser uno de los fundadores de la Filosofía de la Liberación, corriente de pensamiento de la que es arquitecto.

Mantuvo diálogo con filósofos como Karl-Otto Apel, Gianni Vattimo, JürgenHabermas, Richard Rorty, Emmanuel Lévinas. Su vasto conocimiento en estos temas, plasmado en más de 70 libros y más de 400 artículos -muchos de ellos traducidos en más de seis idiomas-, lo convierte en uno de los más prestigiados pensadores filosóficos del siglo XX, que ha contribuido de manera original en la construcción de una filosofía comprometida.

Enrique Dussel fue licenciado en filosofía por la Universidad Nacional del Cuyo, de Mendoza, Argentina, 1957 y licenciado en estudios de la religión por el Instituto Católico de París, 1965.

Doctor en filosofía por la Universidad Complutense de Madrid, España, 1959. Doctor en historia por la Universidad de la Sorbona de París, 1967.

Desarrolló buena parte de su carrera profesional en México, donde, entre otros cargos, fue profesor de ética y filosofía política en la UNAM; y profesor-investigador del Departamento de Filosofía de la Universidad Autónoma Metropolitana (UAM) Iztapalapa. Además ocupó el de rector interino de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM).

Fue Miembro fundador de la Filosofía de la Liberación en América Latina, Obtuvo al menos seis doctorados Honoris Causa, ente ellos por la Universidad de Friburgo (Suiza, 1981) y por la Universidad Mayor de San Andrés (La Paz, Bolivia, 1995). Además fue fundador de la «Revista de Filosofía Latinoamericana», y durante la primera década del siglo XXI formó parte del Grupo Modernidad/Colonialidad, el principal colectivo de pensamiento poscolonial en América Latina.

De acuerdo con su biografía, la tesis fundamental de Enrique Dussel fue la Filosofía de la Liberación, un pensar que surge de un locus enuntiationis (lugar de enunciación) situado en la exterioridad, en la periferia geopolítica, cultural, económica, política, militar, del Sur global, con una activa posición en el vivir en un mundo dependiente Neocolonial.

Como un acto de rebeldía descolonizadora, la Filosofía de la Liberación que propuso Dussel observó en los pueblos dominados, excluidos de la civilización moderna – y, por lo tanto, de su pensamiento -, la oportunidad para desplegar un horizonte más amplio que el del mero eurocentrismo.

Partiendo de la historia mundial, Dussel situó este pensar filosófico desde la alteridad del Otro/a, la nada, el no-ser, «la viuda, el huérfano, el extranjero» y el pobre, alteridad desde la cual puede efectuarse la crítica de todo sistema (económico, político, epistemológico, filosófico, de género, cultural, racial, etc.) que se cierra sobre sí mismo.

Dussel se inspiró en sus autores preferidos (latinoamericanos y europeos, de Salazar Bondy o Freire a Sartre o Heidegger, pasando por Hinkelammert, Levinas, Ricoeur o Benjamin) y los incorporó en un nuevo discurso descolonizador y crítico.

El resultado no fue sólo una nueva visión de la historia mundial, sino nuevas categorías filosóficas que se han ido afinando, precisando, al correr de los debates, de los años, de los lugares existenciales desde donde se piensa. La interpelación intercultural de los pueblos originarios fortaleció las tesis originales de su Filosofía de la Liberación.

Fuente: La Jornada

En lugar de un título tan inusual, este articulo podría utilizar aquella célebre frase que en su momento pronunció Miguel de Unamuno: “No sé de lo que se trata pero me opongo”. Profundicemos tal absurdo.

Por: Marcelo Valko

En Santa Rosa (La Pampa) el bloque de concejales del Frente Justicialista apoyó la propuesta de la edil Lorena Guaquían integrante de la comunidad Choyque Newen de declarar de interés municipal la presentación que se llevó a cabo en la UNLA y en el Movimiento Pampeano por los DDHH de mi investigación “Fui Roca”.

La propuesta fue aprobada por mayoría con el rechazo de la concejala Fabiana Castiñeira integrante del partido que encabeza Juan Carlos Tierno condenado por abuso de autoridad que hizo explícito apoyo al ultraderechista Javier Milei. Consultada por periodistas manifestó abiertamente que “no esta de acuerdo con los datos del libro y por eso votó en contra”. Sin embargo, para asombro del notero agregó “que no alcanzó a leer el libro” (Radio 106,1mz 28/10/2023).

Así como está demostrado que toda percepción es selectiva, lo mismo ocurre con la comprensión, es decir: “toda comprensión es selectiva”, se comprende lo que a priori se desea comprender y cae en saco roto lo demás, lo que resulta amenazante y causa inseguridad.

El epistemólogo Gastón Bachelard dice algo parecido cuando plantea: “El conocimiento (anterior) es un obstáculo para un nuevo conocimiento”. Es el obstáculo epistemológico, pero no quiero hablar en “difícil”, siempre se conoce algo nuevo en contra de lo viejo.

La imagen que acompaña este artículo, muestra la avenida de Santa Rosa donde se encontraba la estatua del general Julio Roca que fue desmonumentada y enfrente, la escuela Normal que llevaba su nombre y hoy tiene el de su primer director. El cambio de paradigma está en marcha o como diría el Quijote “ladran Sancho, señal que cabalgamos”. Es lento, pero viene…

Las momias de Guanajuato fueron reproducidas con Inteligencia Artificial (IA) y sus rostros en vida serán mostrados en la exposición fotográfica «Antes de la Inmortalidad, Recreando a las Momias de Guanajuato».

El director general de Comunicación Social del gobierno municipal de Guanajuato, Cristian Cantero, informó que la exposición “ofrecerá una visión inédita y conmovedora de las momias, mostrándolas cómo lucían en vida”.

“Utilizando datos conocidos sobre la época de su fallecimiento, el tipo de vestimentas que aún portan y los periodos en los que vivieron, se ha dado vida a veinte impactantes imágenes que servirán de marco a este Día de Muertos en dos ciudades mexicanas”, comentó Cantero, autor de la exposición.

La exposición fotográfica será montada en las ciudades de San Juan del Río, Querétaro; y en Guanajuato capital.

Con el respaldo del Consejo de Promoción Turística de Guanajuato la exposición será gratuita en el Jardín de la Familia de San Juan del Río, del 27 de octubre y al 2 de noviembre.

“Después, será llevada a la ciudad de Guanajuato como parte del quinto Festival del Día de los Muertos, que tendrá lugar del 2 al 5 de noviembre en las entrañas de la calle subterránea”, comentó Cristian Cantero.

Explicó que las fotografías permiten al público explorar la vida de las momias antes de su inmortalización, con una visión de la historia de Guanajuato y su cultura.

“La inteligencia artificial ha recreado con sorprendente detalle cómo podrían haber sido en vida estas figuras históricas que ahora descansan en el museo de Guanajuato, uno de los tres más visitados en México”, dijo el funcionario.

De enero y a octubre de 2023, el Museo de las Momias ha recibido 432 mil 667 visitantes y han recaudado 33 millones 464 mil 612 pesos.

“Estos recursos son utilizados para trabajos de obra pública, bacheo, limpieza y seguridad, entre otras acciones del gobierno municipal que tiene la posesión de la colección de momias”, comentó Cristian Cantero.

Para finalizar, sostuvo que con la exposición se rinde un homenaje “a la rica herencia de Guanajuato”.

Fuente: La Jornada